Nur Fragmente


Kunst.

Rote.

Sartre.

Vorhänge.

Ausser Sichtweite.

Entwürfe eines Überwurfes.

Einmal 20 tote Sekunden leben.

Revolte.

Absolutismus.
Absoluter als er ist erwerben.

Den Embryo, als Idee belassen,
liegen gelassen. Mitten im Stiche.



Abgeblättert.

Schön dich kennen zu lernen.

Eine andre Variation deines Seins.

Kälte, Wärme?
Es ist doch nicht mehr von Relevanz sich selbst zu kennen.

Schwachsinn.

In mir.

Blosser Schwacher Sinn in den Sinnen.

Ich bin.

Versuche zu sein.

Doch bin ich nicht.

Wer bin ich?

Wer ist es, der an der Tür ist.

Ich bin.

Es ist.

Das Sein, das mich und das dich.

Ein Sein, das meine.

Das Ich. Mir, mich, mein.

Wer?

Ich?
Das Sein meines Ich’s.
Ich bin.
Entkräftet.

Satrische Worte sind es über denen ich verhaare, sie leben neben mir.
Daneben diese des Wildes.
Indizien eines kaltfüssigen Findens des Selbst.

Sie lebt.

Sie lebt..

Sie lebt....

Er ist tot.

Er ist es..

Ich fürchte es...

Du hast Recht.

Schuld und Sühne.

Kann dir nur Fragmente, abgehackte Gedanken von meinem Sein anbieten.

Dafür auf dem Serviertablett, zu mehr nicht im Stande, befürchte ich, während des Liegens in der Traufe.