(aus „Die Stunden“ von Michael Cunningham)


Es könnte, denkt sie, zutiefst tröstlich sein; es könnte sich so befreiend anfühlen: einfach wegzugehen. Allen zu sagen: Ich habe es nicht geschafft, ihr hattet keine Ahnung; ich wollte es nicht mehr versuchen. Es könnte, denkt sie, eine schreckliche Schönheit darin liegen, wie auf einem Eisfeld oder in einer Wüste früh am Morgen. Sie könnte sich, wie es aussieht, in diese andere Landschaft begeben; sie könnte sie alle – ihr Kind, ihren Mann und Kitty, ihre Eltern, jeden – in dieser ramponierten Welt zurücklassen (sie wird nie wieder heil werden, sie wird nie wieder ganz sauber werden), wo sie zueinander und zu jedem, der fragt, sagen: Wir dachten, ihr fehlt nichts, wir dachten, ihr Kummer wäre ganz gewöhnlicher Kummer. Wir hatten keine Ahnung.

[...]

Es ist beruhigend, die ganze Bandbreite der Möglichkeiten vor Augen zu haben, sich frei entscheiden zu können, furchtlos und ohne Arg.

[...]

Es wäre genauso einfach, denkt sie, wie in einem Hotel abzusteigen. So einfach wäre das.