I
Es war eine stürmische Nacht. In einer Schenke haben sich der Wirt Blom, seine Frau Heiderose und die beiden Gäste Thrar und Most verbarrikadiert.

Most: Ein Bier! Noch ein Bier!
Thrar: Übertreib es nicht, Most.
Most: Noch eins... nur noch eins. Es wird mein letztes Bier sein.
Thrar: Es reicht. Noch eins und du fällst morgen aus dem Sattel.
Most: Es wird kein Morgen geben.
Blom: Ein Bier bittesehr.
Most: [leert den Krug mit einem Zug, lässt ihn auf den Tisch knallen.] Noch ein Bier!
Thrar: Most!
Heiderose: Komischen Freund habt Ihr da.
Blom: Vertreib mir die Gäste nicht.
Heiderose: Die gehen schon nicht weg. Der eine ist zu betrunken und der andere sieht nüchtern schon so aus, als würde er die Tür nicht finden.
Thrar: Ich muss doch wohl sehr bitten!
Blom: Scher dich weg und hol Bier!

[Exit Heiderose]

Blom: [zu Thrar] Auch ein Bier?
Thrar: [mürrisch] Nein.
Blom: Entschuldigt meine Frau, sie---

[es rüttelt an der Tür]

Most: Das ist er! Das ist er!! Er kommt uns holen!!!
[es rüttelt lauter] Das Ende ist nah.

[Most versteckt sich unter dem Tisch. Blom öffnet die Tür. Eine dunkle Gestalt kommt herein geschwebt.]

Blom: Ah, ein Gast zu so später Stunde... kommt herein, zieht Euren Mantel aus, setzt Euch doch. Was darf ich Euch bringen? Eine warme Suppe? Ein Bier?

[Die Gestalt schwebt wortlos an Blom vorbei und lässt sich an einem Nachbartisch neben Most und Thrar nieder]

Most:[flüstert] Das ist er, Thrar. Das ist er! Wir müssen weg hier!
Thrar:[gedämpft] Ach was, sei doch nicht albern. [zur Gestalt] Guten Abend! Ihr seid nicht von hier, nicht wahr?
[Most zerrt an Thrars Ärmel]
Gestalt: Nein.
Thrar: Hab ichs mir doch gedacht. Ich hab nämlich ein Gespür dafür.
[Most zerrt stärker.]
Gestalt: Was du nicht sagst.
Thrar: Oh, sehrwohl. Ich erkenne Fremde, noch bevor sie den Mund aufmachen.
[Most packt Thrar am Kragen und zieht ihn zu sich unter den Tisch.]
Gestalt: Dein Freund offenbar auch.
Thrar: [im scharfen Flüsterton] Lass das, Most! Reiß dich zusammen!
Most: Thrar so hör mir doch zu! Das ist er! Der Schwarze Meuchler.
Thrar: Ein Meuchler, sagst du? Das muss aber ein schlechter Meuchler sein.
Most: Lass uns verschwinden!