Irgendwie mag ich die neue Seite nicht. Sie lädt nicht unbedingt zum Schreiben ein, oder? Zumindest nicht auf einer allzu persönlichen Ebene. Naja, dazu wärs wohl auch so nicht gekommen...

Ich bin etwas enttäuscht von mir, weil ich nie geschrieben habe. Nur mein Buch hat eine kleine Erweiterung erfahren, meine Tage-Buch aber dümpelt weinend vor sich hin und wird von niemandem gemocht. Ich kenn das Gefühl, liebes Tagebuch, und ich werde versuchen, es dir die nächste Zeit zu ersparen. Immerhin etwas für meine Finger, die geschicktesten Zipfel meines nutzlosen Körpers. Verdient haben sie es.

Mein zweites Bier ist bald fertig, und ich kann sicher noch nicht schon wieder schlafen. Um 08:15 hab ich Uni, und werde kaputt sien egal was ich mache. Schneien und regnen wird es, und ich hab weder Schal noch Lust. Frei haben kann ich aber auch nicht wollen, weil das nur noch mehr Zeit zum Meditieren bedeutet. Mein kindisches Bedürfnis, das mich so verkrüppelt in allen Bereichen des Lebens, ist nichts worüber ich nachdenken will.

Aber das bisschen Zeit werd ich schon warten können, nicht wahr! Ewig könnte ich warten, wüsste ich nur, dass das richtige Etwas auf der anderen Seite kommt, und nicht diese verzögerte, verzerrte Entschuldigung von einem besoffenen Etwas.

Ich lege auf.